Petição CONTRA as comissões sobre Levantamentos em ATMs (Multibanco) Petition

Petição CONTRA as comissões sobre Levantamentos em ATMs (Multibanco) Petition

O Juiz Decide

Seis meses depois da data que determinou o início oficial das emissões de televisão digital terrestre (TDT), nada está feito.
A PT afirma ter aberto, aqui e alí, a “torneira” do sinal digital, mas nem uma pinga de conteúdos TDT corre nas casas dos consumidores.
Portugal, sempre tão animado pelos choques de inovação tecnológica senta-se, nesta matéria, na fila de trás do comboio europeu, arriscando-se a falhar o calendário comunitário.

A entidade reguladora é directamente culpada dos maus préstimos no “tratamento” do concurso público, e os comissários que nela prestam serviço deveriam, em tempo, ser chamados aos tribunais para responder pelos danos que as “suas” decisões políticas provocaram aos espectadores, aos investidores do sector audiovisual (*), aos técnicos, aos criativos e autores que vêm na Telecinco a esperança de ressurgimento do mercado adormecido e viciado (em jeito de cartel) pelos actuais players.

À falta de melhor interlocutor foi o tribunal que agora veio dar razão à Telecinco, aceitando a providência cautelar que relança o concurso para atribuição do alvará do quinto canal.
Por isso dei comigo, alegremente, a pensar – desde o velho (e talvez saudoso) “Juíz Decide” que não via o martelo da justiça ter influência tão activa na produção televisiva.

(*) – Os danos causados à TELECINCO pela paragem do concurso público, ascendem já a mais de 1 milhão de euros.

Um som olímpico

Em 1987, quando regressei da Holanda, do projecto pan-europeu “Europa TV”, fundei a SINCRO, uma empresa produtora de audiovisuais que fez vida por aí na produção de conteúdos até definhar e morrer no final dos anos 90 derrubada pela torrente de outras mortes que me agitaram a vida.

A SINCRO deu o primeiro emprego a alguns jovens que hoje são profissionais maduros e vão sobrevivendo às agruras do mercado. Alguns foram-me “roubados” bem cedo, pela emergência da “televisão privada” – a SIC, em 1992. Foram danos infligidos à SINCRO, que eu, “patrão cúmplice”, encarei com a maior pacividade porque tinha o coração dividido entre as duas casas.

Um deles, o Nuno Duarte, apareceu-me na SINCRO recomendado por alguém... já não me lembro quem, e integrei-o na equipa como assistente de áudio. Lembro-me do Nuno, baixinho, calado, atento, perspicaz e cumpridor das tarefas operacionais que lhe eram atribuídas.

Depois, na SIC, encontrávamo-nos por vezes em produções conjuntas – eu como realizador e o Nuno como operador de áudio – e recordo com carinho a forma educada e desnecessariamente reverente como o Nuno me cumprimentava, como se ainda estivesse submetido ao dever de respeito pelo “patrão”.
E do Nuno nada mais soube, até hoje.

Encontrámo-nos agora, ocasionalmente, numa dessas esquinas das redes sociais. “Adicionámo-nos” no Facebook, e, na volta, fico a saber que o Nuno é hoje um grande profissional de som, convidado para um importante cargo de engenharia operacional, ao serviço de uma das maiores organizações de eventos de televisão – a Olympic Broadcasting Services.
Corre o mundo a preparar gigantescas operações de televisão pelas quais é o mais alto responsável, apesar da sua estatura modesta. Está agora no Canadá a preparar “Vancouver 2010” – os Jogos Olímpicos de Inverno e enviou-me via Facebook a seguinte mensagem:

Olá Joao,
Venho agradecer-lhe a oportunidade que me deu pelo primeiro trabalho na área da televisão, há 16 anos. Fiquei feliz na altura e sinto reconhecimento agora.
Foi o primeiro de muitos degraus. E o primeiro tem sempre uma importância especial.
Neste momento estou a trabalhar na OBS, empresa do comité Olímpico para a produção do “host brodcast” de todos os jogos olímpicos.
Fui convidado para responsável máximo pelo som, desenho e concepção de engenharia e concretização do projecto.
Estou no degrau mais alto, mas nao me esqueço do primeiro.
Espero que esteja tudo bem consigo espero um dia voltar a Portugal e ter a oportunidade de trabalhar de novo consigo.
Um grande abraço,
Nuno Duarte

O Nuno chegou ao topo. É um internacional, um grande profissional de áudio, e como outros grandes profissionais não perdeu a modéstia, a humildade e a cortesia que os homens de verdadeira fibra sempre mantêm.
Por ele fiquei muito contente e orgulhoso.

O alarme

Parto na auto-estrada

Chicago, 13 de Outubro de 2009. Quase três da manhã. Tracy conduzia na Chicago Eisenhower Expressway visivelmente nervoso, enquanto Judy, sua mulher, se torcia de forma quase animalesca no banco ao lado, arfando e bradando palavras sem sentido.
- Queres que pare já aqui? gritou Tracy.
- Não sei! sussurrou Judy visivelmente assolada pelas dores de parto e em total negação com as circunstâncias em que o corpo se rebelava.
Tracy tentou manter a serenidade e decidiu, sozinho, que não havia outra solução. Não conseguiria chegar a tempo com a mulher ao hospital. Seria mais prudente parar na berma, chamar a emergência médica e assumir que o seu quarto filho iria nascer ali mesmo, à beira da estrada.

Que há de fascinante na aventura narrada nesta história? Nada.

Bebés nascidos a caminho do hospital dariam para encher bairros de infantários. Ainda assim não chegariam a ser notícia.
Mas a história poderá ganhar consistência se eu disser que a parturiente Judy, Judy Hsu, é pivô na ABC7 de Chicago – faz o noticiário das 11:00.

Tudo começa a fazer sentido. Judy não é uma mulher qualquer – é pivô na ABC7.
Não seria mulher para parir na beira da estrada a não ser que isso representasse uma experiência radical, digna de uma história narrada em tons épicos na TV.
Vejamos, ao contrário de outras mulheres, parturientes ou não, Judy tem uma vida muito preenchida em que tudo faz sentido.
Começa o dia bem cedo, numa azáfama de cabeleireiros e maquilhadores, com interposição constante de briefings de produção, com telefonemas do editor, com a leitura dos jornais da manhã e um olhar cruzado pela resminha de papéis, mails e uma resenha de sites impressos que a assistente de produção diariamente lhe prepara e entrega em mão, já com sublinhados a highlighter rosa e verde, consoante correspondam à codificação de “negativo” ou “positivo”, páginas salpicadas de post-it nas partes que requerem anotações de produção, tudo agarrado por um clip no canto superior esquerdo. Judy nem sempre se interessa pela leitura da info referente aos convidados que recebe em estúdio, porque acha enfadonho fazê-lo e porque, com uns anos de plateau, cedo aprendeu que pode facilmente conduzir uma entrevista sem dominar o tema ou conhecer o perfil do convidado.
Depois, todos os dias às 11:00 Judy tem o directo, o estúdio - o teleponto, a leitura, a entoação, a entrevista, a credibilidade nas perguntas, o jogo de câmaras, a segurança do domínio dos temas e dossiers. A responsabilidade da prestação perante o olhar devorador de milhares de donas de casa, admiradoras invejosas, que não lhe perdoariam um erro. Não é uma manhã, é um inferno.
O almoço é muitas vezes uma salada vegetariana que a assistente lhe traz ao gabinete. Outras vezes, quando a Direcção justifica um lunch meeting, vão em trabalho até ao resguardado Takashi, em Bucktown, para um sushi onde Judy não dispensa os divinais handmade noodles.
As tardes de Judy são igualmente árduas. Há sempre dois ou três flash meetings, às vezes há mesmo uma reunião pesada que pode durar mais de uma hora. Tem frequentemente sessões fotográficas e entrevistas para a imprensa cor de rosa de Chicago. Nuns dias tem o briefing para a crónica semanal, que os copy escrevem e ela assina, no blog da estação; outro dia tem as sessões de prova de vestuário.
Ginásio só raramente, quando pode.
Às quintas há a reunião de styling, com Jeff Barry Davis, um coreógrafo frustrado que faz de art director no canal e controla a imagem da estação. Frenético, tiquoso e excessivamente interventivo – dos penteados à cor das unhas, dos acessórios de vestuário à iluminação, implica com tudo. Proibiu os cinzentos e os castanhos em antena. Não fosse a relação secreta que (dizem) tem com um dos directores da “major” e já o teriam posto a andar.
Só depois das 15:00, Judy Hsu, consegue desligar o telemóvel de trabalho, activar o pessoal, e regressar a casa pela mesma estrada que haveria de tornar famoso o parto do seu quarto filho, num percurso de 20 minutos, totalmente ocupado pela conversa em alta-voz com Soledad, a mexicana gorda, de tinta preta a vincar as sobrancelhas, que lhe governa a casa e lhe dá conta de todas as novidades – não as do mundo, mas as do lado mais prosaico da vida, como a lasanha que descongela no micro-ondas e os trabalhos de casa dos meninos. Só mesmo à porta de casa Judy desliga o telefone, coisa que sempre confundiu Soledad, desajeitada a cumprimentar e acolher a mulher a quem disse tudo o que havia de relevante nos 20 minutos anteriores.
Mas estes minutos de conversa são o momento estruturante da transfiguração de Judy que, todos os dias pelas 15 horas, passa de pivô a mãe/esposa/mulher.

A reportagem do parto na auto-estrada foi matéria de desenvolvimento nos telejornais da ABC7 de Chicago, ontem e hoje. Mais, todo o estado de Illinois, 13 milhões de habitantes, ou no mínimo aqueles que sintonizam a ABC e suas “afiliadas” tiveram a oportunidade de ver a história do parto não assistido de Judy Hsu – nada que nos possa surpreender, a nós portugueses que neste cantinho do mundo já nos habituámos às falsas notícias que os “telejornais” nos entregam com frequência.
Mas do mal o menos. Convenhamos que um bebé a nascer na auto-estrada é bem mais ternurento e menos obsceno, do que as reportagens do Jornal Nacional sobre o lançamento da nova novela ou, na SIC, a notícia sobre os preparativos dos globos de ouro, ou se quisermos apontar com mais acutilância a ousadia e obscenidade do “jornalismo” nacional, refiram-se os 5 minutos diários do Jornal da Noite dedicados à digestão do programa de entretenimento “Gato Esmiuça...” do dia anterior.

Para quem se quiser deixar comover pelo gesto heróico do pai Tracy que cortou o cordão umbilical do recém-nascido com o atacador do sapato, ali no banco da frente do mono-volume, os berros de Judy misturados com as buzinas de protesto de quem não aprova paragens na auto-estrada, e ele, qual McGiver, antes mesmo de chegar a ambulância com o enfermeiro Kevin Farrow, um bisonte fardado de paramédico, que haveria de conseguir o seu minuto de fama ao ser entrevistado para a ABC, onde teve a oportunidade de transmitir a todo o Illinois, elogioso, verdades grandiloquentes como: “Tracy did a good job!” e “Judy was in great spirit!”, que encaixam soberbamente na construção narrativa da fatalidade do estoicismo popular, tão grata à dramaturgia americana, nas grandes e nas pequenas histórias.
Para quem ainda se comove com coisas destas, a reportagem fica aqui.



As circunstâncias épicas do parto determinaram que ali mesmo, porta do mono-volume aberta, quatro piscas ligados, tapetes de borracha empastados de sangue, placenta e urina, os progenitores, olhando enbevecidos o seu fruto genético, tenham decidido:
- Vamos simbolicamente chamar-lhe Ike!

Ike completará 18 anos no final de 2027. Filho de um caucasiano e de uma asiático-americana, será à entrada do segundo quartel do Sec. XXI, mais um cidadão mestiço do Illinois num continente já totalmente miscigenado.
Nessa altura terá idade para decidir se muda de nome ou se mantém a fórmula “Ike” que o obrigará, nalgumas circunstâncias, a explicar como nasceu... e sobretudo onde nasceu.
Em 2027, a explicação dos acontecimentos da noite de 13 de Outubro de 2009, irá requerer algum enquadramento histórico. A saber: Ike terá que explicar que no início do século as pessoas viam televisão - que através daquela lâmina rectangular a que ironicamente chamavam plasma, lhes chegava um pacote hedonista de impulsos audiovisuais, uma mistura indecifrável de informação e entretenimento, tudo embrulhado em emoções, cor e ritmo, que apaziguava os consumidores, governava os produtores e por isso parecia satisfazer toda a gente.
Que a sua mãe era protagonista nesse circo, dava a cara pelo produto, o que lhe conferia privilégios. E que isso explicava e justificava que um anónimo tivesse recheado a primeiras páginas do seu baby book fotográfico com tão relevante documentação audiovisual.

João Salvado
Lisboa, 14 Outubro 2009

Nota: Li hoje que Tracy e Judy mudaram de opinião e resolveram dar ao bebé o nome Alexander James.

Michael Jackson

As redes sociais Twitter e Facebook foram as primeiras - as mais rápidas - fontes de divulgação da morte de Michael Jackson.

25 de Junho, quase meia-noite, hora de Portugal - a CNN ainda anuncia o estado de coma de Michael Jackson, hesitando na confirmação da morte do artista, já na Wikipédia tinha sido actualizada a página biográfica do "rei da pop" com os dados da sua morte.

Ficam os factos para reflexão.

Vitela ali na mesa

Alguns professores (ou alguém em nome da classe) decidiram "realizar" e difundir um pequeno vídeo, um clip, que se propõe "trazer para a primeira página a questão das reformas destruidoras promovidas pelo Ministério da Educação".

Tudo estaria bem, nada justificaria este comentário, não fosse o vídeo em questão ser uma vergonhosa cópia, um descarado plágio, do pequeno filme Mankind is no Island feito com telemóvel, que ganhou o prémio de melhor curta metragem do mundo e que rapidamente obteve consagração e divulgação internacional.
O mail que embrulha o convite viral ao visionamento do vídeo dos "professores" refere ingenuamente: "já esteve no YouTube mas (estranhamente) foi bloqueado"... ora, porque terá sido, senhores realizadores/professores?

Há uma enorme diferença entre Mankind is no Island e o plágio Professores Unidos - o primeiro é genial, o segundo é medíocre.

Pela qualidade formal e pelas causas que agitam, comparar ou querer equivaler um ao outro seria a mesma coisa que confundir vitela à milanesa com vitela ali na mesa.

Os "realizadores" deste viral assumem, erradamente, que apontar a câmara para o mesmo local significa obter os mesmos resultados... que imitar o artista significa fazer arte... e, igualmente, confundem tique com estilo, presunção com qualidade.

Copiar, é um péssimo exemplo para professores.

Copiar às escondidas é ainda pior e chama-se cabular.

Exibir desavergonhadamente a cábula, nos meus tempos de aluno dava falta de castigo.

O vídeo "dos professores" não merece visionamento, sequer.

Mas o mail que o dissemina roga com clareza: "Toca a clicar... O objectivo é conseguir o maior número de visualizações possível, de forma a que o vídeo passe a ter destaque na página principal do Sapo Vídeos. Quem sabe se não conseguimos mais uma atenção nos media nacionais".

(Imagem: Aquamanil, vaso persa, 1206)

Eleições I - A noite em que os partidos voltaram a não perceber nada do que se está a passar

É sempre bonito ver todos os partidos contentes, satisfeitos com o resultado eleitoral.
Ontem, foi a noite em que toda a gente venceu, como explicou Ricardo Araújo Pereira, na SIC.

O PSD venceu porque ganhou ao PS.
O PS venceu porque sobreviveu às dificuldades.
O Bloco de Esquerda venceu porque ultrapassou o PCP.
A CDU venceu porque o PC vence sempre.
O CDS venceu porque ganhou às sondagens.

Contabilize-se também a vitória de 6 milhões de portugueses (200 milhões de europeus) que votaram... as urnas ao abandono.
E sairam naturalmente vencedoras as mentes hipócritas que acham que não votar é sinal de ignorância, de irresponsabilidade e apropriado a quem não tem preocupações sociais. Venceram, porque são invencíveis na presunção e no convencimento. Nenhum argumento conseguirá demovê-los. Cabeças destas são o maior estímulo ao incremento da abstenção.

Haverá diferentes razões para a abstenção. Uma delas traduz um veemente voto de protesto. Protesto contra a actuação de políticos e partidos. Contra as soluções em oferta.
Muita gente terá decidido não votar, não por indiferença ou comodismo, mas por reconhecer utilidade estratégica no acto – por sentir necessidade de incomodar os políticos (autistas, falsos e ineficientes, quando instalados) sabendo que a abstenção é o que mais os pode perturbar.

A líder do partido vencedor, Manuela Ferreira Leite, referiu ontem no discurso de vitoria: “Dos resultados eleitorais há que sublinhar, em primeiro lugar, o elevado nível de abstenção. Este facto, que não é novo, tem necessariamente de conduzir à ponderação e à correcção das suas causas. Infelizmente é uma questão que todos refereciam nas noites eleitorais, mas que no dia seguinte deixa de estar na agenda dos responsáveis políticos.”
Um tiro no pé!
Vamos aguardar uns meses até perguntar à líder e ao partido, o que terão, entretanto, feito para corrigir a situação e agir de acordo com o sentido das palavras da noite eleitoral – nada, seguramente!
Esta hipocrisia, esta diferença entre praxis e teoria, só pode contribuir para o incremento do abstencionismo militante ou da indiferença.

Na noite de ontem ficaram algumas perguntas por responder:

- inimaginável! Porque chorou Paulo Portas de alegria, na noite em que "trotskistas" ultrapassaram "democratas-cristãos" (segundo a nomenclatura do próprio)?
- nas últimas Europeias, em 2004, o PSD obteve 33% dos votos, e perdeu as eleições. Ontem, ganhou-as com 31%. O que é que celebra?
- ...porque será? É tão evidente que o PSD não esperava estes resultados, não estava preparado para a vitória! Desde o primeiro, nenhum discurso de vitória tem sido prospectivo, virado para o futuro, mas, pelo contrário, são ressabiados, virados contra o derrotado.
Na semântica da vitória as pobres cabeças do PSD continuam insistentemente a exorcizar o passado, a fazer a carpição e o pranto de oposição, a que estão habituados.

Em resumo, estes resultados eleitorais trouxeram-nos a alegria de ver castigado o partido e o governo que tem gerido mal o país, com arrogância, mas deixam-me também um amargo de boca... aliás, dois:
- a oposição, a alternativa de governação ao PS (à direita, porque a outra só conta em termos parlamentares), é ainda mais incompetente que o próprio governo. Isso é notório, e não augura nada de bom.
- os resultados eleitorais internacionais viabilizam a permanência de Durão Barroso na Presidência da Comissão. Vamos continuar a levar com essa nódoa política que nos envergonha por tudo, e ainda mais por falar a nossa língua.

Já que a eleição era europeia, fica aqui mais um registo, vindo de um círculo eleitoral bem distante do nosso - na Suécia, o Partido Pirata elegeu um deputado ao arrecadar 7,1% dos votos nacionais.
O Partido Pirata que reivindica a livre circulação e download de ficheiros – música, filmes, etc. (eMule, torrents, por ex.) exige uma “nova ordem internacional” quanto às políticas de direitos autorais, de liberdade de utilização das redes informáticas, contra a regulação da net ao serviço dos interesses corporativos e multinacionais.
A velha Europa ainda nos traz destas alegrias. Quem disse que somos um continente envelhecido?
Há alguém por aí que alinhe em formar o PPP – Partido Pirata Português?

Western Pita Shoarma

Março de 2006, Mahmoudiya, arredores de Bagdad.
Steven Green, um cabo para-quedista norte-americano destacado num pequeno aquartelamento cuja missão era vigiar um cruzamento de duas estradas nacionais, resolveu quebrar a rotina das enfadonhas noites de calor e bebedeira com whisky iraquiano e animar o serão dos camaradas de combate com dose reforçada de adrenalina.
Planeou uma noite memorável, uma festa que só o sangue árabe lhe poderia proporcionar.
Green e quatro soldados amigos equiparam-se com roupa interior preta – ninja suits, como lhe chamam em combate – e bem bebidos, com os vapores do whisky marado a bater, escaparam-se à surrapa do aquartelamento, dirigindo-se a uma casa nas proximidades, uma moradia rural isolada, a escassa centena de metros do aquartelamento militar.
Já sabiam quem iam encontrar.

Arrombaram a porta, entraram em casa e isolaram a filha mais velha da família, a jovem Abeer Qasim Hamza, de 14 anos.
Steven, sempre o mais ousado do grupo, arrastou o pai, a mãe e a irmã de 5 anos, para um quarto anexo e matou-os sumariamente com tiros na cabeça.
Aliviado, regressou à sala onde os companheiros se divertiam a violar a jovem iraquiana de 14 anos exclamando: - Já está! Matei-os a todos!
Dedicou-se então a partilhar com os companheiros o corpo da jovem Abeer Qasim
Aquele corpo virgem já lhe tinha passado pelas mãos nas revistas de checkpoint, mas agora ia poder consumi-lo com prazer descartável.
Consumada a satisfação, Steven tapa a cabeça da jovem com uma almofada e dispara vários tiros, desfazendo-lhe o crânio.
Antes da retirada incendeiam o corpo violado e a casa, para destruição de pistas e regressam ao aquartelamento, para descansar.

Havia já algum tempo que aquela família iraquiana lhes andava debaixo de olho – a jovem Abeer Qasim, sobretudo.
Diariamente, no regresso da família a casa, a monotonia do deserto ganhava alguma animação: no checkpoint, contra a parede e de arma bem apontada à nuca, a pretexto dessa abstracção que é a ameaça terrorista, aproveitavam-se para revistar Abeer Qasim, humilhando-a, apalpando-a com grotesco detalhe táctil, nos seios e nas coxas.
Na privação da guerra, aqueles momentos de volúpia eram pólvora para o pequeno grupo de soldados. Abeer Qasim, a jovem iraquiana, aguçava-lhes o desejo, dia após dia. A vontade de gang-rape já lhes rangia os dentes, talvez por ser a única presença feminina, com um corpo apetitoso de mulher já feita, escondido pelas roupas tradicionais, pouco atraentes.
Abeer Qasim tinha referido em família o medo dos soldados americanos e tinha pedido para mudar temporariamente para casa dos tios, mas o pai tinha desvalorizado o assunto.

Um irmão de Abeer Qasim, único sobrevivente da família, um rapaz de 13 anos que na noite do massacre não se encontrava em casa, foi a peça fundamental para desvendar e reconstruir as razões do crime.

Durante meses as autoridades militares americanas teimaram em atribuir o massacre de Mahmoudiya à violência civil iraquiana.
Foi preciso muito tempo e a paciência inesgotável dos investigadores iraquianos, que coleccionaram um conjunto inquestionável de provas, para que o assunto passasse de mera carpição muçulmana, atravessasse fronteiras e sensibilizasse a justiça americana a levar o caso a julgamento. Steven Green já tinha regressado a casa, depois de ter sido despedido do exército por sindroma de personalidade anti-social e por revelar obsessão por matar árabes – admitiram os seus chefes militares.
Quando o destemido soldado Green foi agarrado pela polícia federal, na Carolina do Sul, regressava do funeral de um soldado americano caido em combate e preparava-se para levar a avozinha ao cinema. Limitou-se a comentar aos agentes: - Já sabia que haviam de aparecer para me vir buscar.
As sessões de julgamento que se seguiram tiveram pouco interesse para o confronto da matéria de prova, mas foram muito animadas na audição das bizarras confissões de Green, que desapaixonadamente reconheceu ter querido ir para a guerra porque lhe andava a apetecer matar pessoas, o que é complicado de realizar nos EUA.
Admitiu estar deliciado com o facto de, no Iraque, se poder matar com a mesma facilidade com que se esmaga uma formiga e que isso lhe enchia o peito de adrenalina.
- Matei um tipo que não tinha parado num checkpoint e a partir daí tomei-lhe o gosto. Mata-se um tipo e é como “Meu! Agora vamos mas é comer uma pizza!” – disse Green no tribunal.

O julgamento terminou há dias, em Maio de 2009. Steven Green foi condenado por 17 crimes de violação e homicídio, entre outros. Ainda assim, os jurados do tribunal federal de Kentucky não conseguiram unanimidade na pena a aplicar.
Nove mulheres e três homens, o júri que na derradeira sessão do julgamento precisou de mais de 10 horas para discutir o caso, entendeu que o stress de combate e o ambiente hostil vivido no triângulo da morte, em Bagdad, eram condicionantes do desvio comportamental do soldado Green. Por consequência, Steven Green viu a sentença comutada de pena de morte para prisão perpétua.

O stress de combate dificilmente conduz à violação de uma rapariga de 14 anos, mas o júri, ou parte dele, foi seguramente sensível ao apelo de Scott Wendelsdorf, o advogado de defesa judeu que, nas alegações finais, gritava com os olhos postos nos jurados: - Poupem este rapaz! A América não mata os seus combatentes falhados. Por amor de Deus, poupem-no!

Os outros quatro companheiros de Steven no gang-rape de Mahmoudiya, foram julgados em tribunal militar e receberam penas que vão de 27 meses a 110 anos de prisão, com liberdade condicional daqui a 10 anos, no caso das penas mais severas.

Num sistema judicial tido como eficaz, num país onde matar com crueldade conduz frequentemente à pena capital, numa sociedade acossada pela paranóia securitária onde deixar cair uma garrafa de água no aeroporto pode desencadear o estado sítio... a justiça continua a ter ascendente de classe, de preço e de cor ou etnia.
Como há um século, na conquista do Oeste, matar índios era um gesto heróico celebrizado na cultura cinematográfica do western; nos dias que correm continua a haver quem faça da intervenção no Iraque a mesma leitura primitiva dos bons que matam os maus, ao jeito da mais barata produção western – já não a spaguetti, mas neste caso a pita shoarma.

- Fui para lá (Iraque) porque queria matar pessoas. – confessou serenamente Steven Green no julgamento.
- Todos os meus companheiros estavam a tombar, a morrer na guerra. O alferes do meu batalhão morreu-me nos braços, de crânio desfeito.
Quem deveria estar agora aqui, preso e a ser julgado, era George Bush e Dick Cheney.
Steven Green cresceu em Midland, no Texas, a cidade onde também cresceu e foi criado George W. Bush, o homem que ideologicamente o inspirava quando em 2005 se alistou no exército, para se libertar de uma vida de problemas, de droga, álcool e pequenos crimes.

O caldo ideológico americano suporta de tudo um pouco, valha-nos isso.
Embora o incidente seja recente, o desfecho do julgamento é da semana passada (21 Maio 2009), os movimentos cívicos e os activistas sociais americanos não perderam tempo para puxar o assunto, trazendo-o à luz dos media internacionais.
No Outono de 2007 Brian de Palma estreou o filme Redacted que trabalha em versão meio documental meio ficcionada o massacre de Mahmoudiya.
O antigo jornalista da TIME, Jim Frederick, está a escrever um livro sobre o assunto, com o título Black Hearts, com edição prevista para a primavera de 2010.

Na semana em que a América celebra os mártires de guerra no Memorial Day, eu gostaria de lembrar e celebrar também as vítimas civis que tombaram inocentes, não para que o mundo respirasse mais liberdade e segurança, mas sacrificadas à satisfação dos interesses hegemónicos da oligarquia americana.